Senso crítico

Em Monte Belo, interior do Rio Grande do Sul

Foi no inverno. Lembro  a chuva em meu blusão cinza. O rosto escondido entre os braços. O guarda-chuva não acolhia nem a mim, tampouco a meu irmão mais velho. Os eucaliptos erguiam-se fortes à nossa frente. Meu pai agarrava minha pequena mão. As poucas pessoas na entrada procuravam proteção. O cheiro de pastel indicava  o local de acesso às arquibancadas. Imensas, deixavam escorrer a água intermitente daquele julho, colando nos degraus as folhas verdes das árvores. Nunca estivera lá. Meu olhar parou nas poças acumuladas na grama e nos pontos em que o barro mudava de cor.

Sentamos. A almofada feita por minha mãe acomodou-se no cimento, e nós a pressionamos com o peso dos nossos sete, oito anos. Futebol não era novidade. conhecíamos, e muito, os outros clubes de Porto Alegre: Grêmio, São José e Cruzeiro. Todos os três estavam presentes em nossas tardes de domingo. Meu irmão vestia azul sem nenhuma dúvida. Eu apenas achava engraçado ele gritar toda a vez que via a bola chutada por algum jogador de camiseta tricolor chocar-se com as redes. Seus gritos estão em mim até hoje. Não significavam nada além da graça de vê-lo feliz.

Meu pai chamou-me. Fiquei atento. A chuva havia parado. Uma multidão ao nosso redor falava alto. Alguns nomes eram citados: Sérgio Lopes, Sapiranga. Não conseguia entender quem eram. Minha curiosidade fixou-se nos números citados por eles: cinco, sete e dez. Estava distante do campo de jogo, quase não enxergava. Às vezes, algum guarda-chuva abria, logo seguido do trovão. Então, todos levantaram.

Os tricolores entraram vaiados por um lado, aplaudidos pelo outro. Meu irmão ficou quieto. Era o time dele. Imagino o quanto deve ter lhe custado o silêncio. Estava no lado errado da torcida. Em seguida, um barulho infernal de fogos de artifício obrigou-me a fechar os olhos, a tapar os ouvidos e encolher meu corpo magro e pequeno. Quase sem coragem, consegui abri-los. Em meio à fumaça acinzentada, vibrava o vermelho. Não uma cor vermelha, várias. Não conseguia acompanhá-las. Meu coração acelerou. Não senti medo. Queria ver todas no gramado embarrado. Um gosto salgado molhou minha boca. Perguntei ao meu pai que time era. Ele simplesmente disse: Internacional.

Julho de 1961, mês e ano em que o Internacional entrou em minha vida. Para sempre.

********** Abro uma exceção no Senso Crítico. Hoje, 04 de abril de 2009, o Sport Club Internacional completa 100 anos de vida. Reproduzo a crônica publicada no livro Histórias Coloradas de 2004, editado pela Nova Prova Editora, como homenagem ao clube da minha alma.